¡El rey ha muerto. Larga vida al rey!

A la izquierda Kim Jong-Il, fallecido recientemente, y a la derecha su hijo Kim Jong-Un de 28 años, General de Cuatro Estrellas y Vicepresidente de la Comisión Militar Central norcoreana

                                No hay peor analfabeto que el analfabeto político.  
                                                                                                Bertol Bretch
Por Julio Batista 
La política es una basura; dependiendo siempre de miles de factores y sin espacio para la sinceridad y el honor, dos conceptos que a la luz de estos días parecen sacados de la Edad Media.
Sin embargo, Bretch tenía toda la razón. La política cubre toda nuestra vida, muchas veces sin saberlo estamos en medio del torbellino que nos arrastra sin pedirnos consentimiento alguno. Por eso, solo por eso, es válido no ser un total neófito en estos temas. Aunque para ser sinceros, prefiero las Órdenes de Caballería, o un simple apretón de manos mirándonos de frente.

Cementerios

Cuando llegué a esta carrera de periodismo (por decirle de algún modo) soñaba con escribir LA crónica, y deseos no me faltaban. El primer gran choque lo tuve sin salir del aula, Carlos me dejó con el ánimo por los suelos. Y desde entonces me he contentado con escribir alguna que otra cosita. Hace poco encontré esta. Sigo esperando, desde entonces, que se me ocurra algún comentario digno de ella. 
                      Julio

Por Juan Orlando Pérez
La lluvia amarga del otoño cae sobre el cementerio en la colina de Harrow. La tarde se desvanece. Qué soledad tenaz la de los muertos cuando cae la noche, y las puertas de la iglesia de Saint Mary se cierran, después del último servicio, y el párroco baja el camino oscuro de la colina. Los muertos solos con la lluvia fría, que empapa la hierba y se cuela por laberintos de insectos hasta llegar a los huesos, que se estremecen de frío y de aburrimiento. Yo también siento frío y tedio en los huesos, un tedio de muertos muy viejos. Pero yo no estoy muerto.

María de todos los ángeles

Por Jaime Masó Torres

“… y al cerrar mis ojos definitivamente aspiro a que (…) no me recuerden sobre un escenario, sino como una mujer sencilla, con defectos y virtudes, inmersa en sus ocupaciones habituales y merecedora, a su debido tiempo, de lo necesario para hermosear la vida. Deseo que también piensen en mí como una cubana fiel, sensible, romántica…”

                    María de los Ángeles Santana

Como si “la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma”, la mano ruda de la realidad nos golpea el rostro: en la noche del lunes siete, murió María de los Ángeles Santana. De repente, se agolpan los recuerdos como ráfaga y llueven las anécdotas e historias de quien supo ganarse, por derecho propio, el cariño de toda una Isla. Para establecerse en las puras esferas de lo divino, María de los Ángeles obvió toda superstición y se marchó sin hacer el más mínimo rumor. 

Él, no

Por Julio Batista
Tomado de: Isla al Sur
Crónica en motivo de la desaparición física del Nobel de Literatura José Saramago el pasado 18 de junio

Saramago dejó de respirar, con él, la muerte no tuvo intermitencias. No importaron su Nobel de Literatura, ni el respeto de todos quienes tuvimos el placer de leerlo alguna vez; no importaron los escritos de los cuales ya nunca podremos gozar. La dama de la guadaña tenía trabajo que hacer, y ella nunca espera, siquiera por él.

José, así a secas (mío, tuyo, de todos), porque a los grandes intelectos, más allá de la obligada reverencia, debemos sentirlos  como parte de cada uno, como a viejos amigos. Verlos en cualquier plaza, calle o esquina mezclados con la realidad, esa que les sirvió de inspiración. José nos deja el honor de ser parte de su tiempo, de haber compartido el mismo planeta sin importar las distancias, y nos deja una herencia inmensa a cada cual, sus obras.