Sin nada que decir

|Julio Batista
Estar sin escribir aquí por más de...(bueno, ya perdí la cuenta y los números nunca han sido lo mío) es síntoma inequívoco de vagancia total, sin posibilidad de defensa. Intentar justificarlo sería tonto. Mas, quien leyó el cabezal del blog, sabe que nunca me comprometí al trabajo constante. Ese es mi escudo.

Por qué me gusta el Madrid

Por Julio Batista

Es una filosofía, una posición ente la vida

Justo en el instante en el que el árbitro decretaba el final en el Santiago Bernabéu sentí, por enésima vez, la voz del insoportable personaje: “Atención “madrilistas”, aquí tengo planillas de cambio para el Barça”. Con el orgullo herido en lo más profundo por dos defensas y un montón de improperios bullendo en la garganta, tenía deseos de contestarle; pero para qué blasfemar contra quien pretendía resumir mis pasiones a una hoja de papel.

Strike 3: ¿Qué hace a Industriales un equipo distinto?

Industriales se creó una mística, que es lo más difícil de crearse en el deporte y en la vida

Tomado de Cubadebate

Tal es el Azul a vuelo de pájaro.

Rubén Darío

Por Carlos Manuel Álvarez
Hablar mal de Industriales es una religión. Y defenderlo, también. En Cuba, la gente sabe de política y de pelota. No saben de economía ni de mercado. Ahora están aprendiendo. Pero sí saben de Marx y de Vinent. De dictadura del proletariado y de recta cortada y slider a las rodillas.
Hay dos lugares donde se deciden públicamente los destinos del país. En el Palacio de las Convenciones y en el Parque Central. Solo que en el Palacio de las Convenciones se pide la palabra. Y en el Parque Central te la arrebatan.

¡El rey ha muerto. Larga vida al rey!

A la izquierda Kim Jong-Il, fallecido recientemente, y a la derecha su hijo Kim Jong-Un de 28 años, General de Cuatro Estrellas y Vicepresidente de la Comisión Militar Central norcoreana

                                No hay peor analfabeto que el analfabeto político.  
                                                                                                Bertol Bretch
Por Julio Batista 
La política es una basura; dependiendo siempre de miles de factores y sin espacio para la sinceridad y el honor, dos conceptos que a la luz de estos días parecen sacados de la Edad Media.
Sin embargo, Bretch tenía toda la razón. La política cubre toda nuestra vida, muchas veces sin saberlo estamos en medio del torbellino que nos arrastra sin pedirnos consentimiento alguno. Por eso, solo por eso, es válido no ser un total neófito en estos temas. Aunque para ser sinceros, prefiero las Órdenes de Caballería, o un simple apretón de manos mirándonos de frente.

Veitía, héroe del tatami

Por Julio Batista

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Los Burócratas

Por Julio Batista

Hay una especie entre los humanos que ha colonizado casi todos los continentes, sin raza fija, sin semblante determinado o un simple carné identificativo. Una mutación cromosómica que, con el transcurso de los siglos, ha ido adquiriendo facultades casi divinas.

No son un legado de la modernidad como algunos podrían pensar. Aunque, sin lugar a dudas, han encontrado en esta era de papeles y reglas su hábitat natural. Seres destinados por la divina providencia a marcar el ritmo de buena parte de nuestras acciones en esta vida.

Cuba, otra vez cuesta arriba

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Por Julio Batista
Este es mi primer trabajo en Flash publicado, el primer intento, con muchos errores... Solo espero que lo disfruten, y les sirva para aprender algo del voly cubano hasta la edición XXI de las Ligas Mundiales.

El Militante

Por Julio Batista

El militante es de la clase de personas distinguibles fácilmente por encima de cualquier ropa; sin necesidad de escucharla o revisar su documentación.

Puede ser blanco, negro, asiático, joven o viejo, hippie, trovador clandestino, marxista por aburrimiento o convicción. Pero lo que no puede faltarle a un buen militante es la fe. Sí, la fe; porque, a pesar de las grandes diferencias entre el materialismo dialéctico y la teología, no hay seres más parecidos que un militante y un devoto.

Carlos Manuel de Céspedes: “Cuba y la Iglesia son las dos pasiones mías”

Tomado de CubaDebate

Fotos: Petí 

Monseñor carlos Manuel durante la entrevista televisiva

Amaury. Muy buenas noches. Estamos en Con 2 que se quieran, ahora aquí, en 5ta. Avenida y calle 32, en los maravillosos Estudios Abdala. Hoy, ya en los programas finales de esta primera etapa. Hace unos meses nos encontramos en un recital de poesía de Marilyn Bobes y lo invité, pero los tiempos de grabación del programa no me habían permitido cumplir aquella promesa que había hecho con él.

Para mí es un honor tenerlo conmigo, por muchos motivos, y ustedes conocen algunos de ellos. Es un nuevo privilegio tener frente a mí, y ya con ustedes, a una persona que yo he admirado de toda mi vida. Que lo quiero, a veces en la distancia, a veces en la cercanía, y que siempre ha estado ahí, formando parte de la Cultura Cubana como eje-centro y como protector espiritual. Está con nosotros, llenando de gozo y luz el estudio, Monseñor, Padre, Carlos Manuel de Céspedes García Menocal.

Padre, mis respetos muy grandes y mi agradecimiento

Monseñor. Los míos a ti, y muchas gracias por tus palabras tan amables, que no dejan de estar exageradas. Pero bueno, son las tuyas.

Otra cicatriz para París

París es una deuda conmigo mismo

Por Julio Batista
París es una de esas deudas que tengo que saldar conmigo mismo. Otro de los sitios que tengo que visitar antes de despedirme de este planeta. Una ciudad siempre hospitalaria (según cuentan) que acogió a Carpentier y al cubano que ayudó a diseñar y construir el icono de la Ciudad Luz y de toda Francia: la Torre Eiffel.

Haciendo las cosas bien

Por Carlos Manuel Álvarez Rodríguez
1-Consejos para escribir crónicas cuando se estudia periodismo en Cuba:
-Lea hasta el delirio, en cualquier lugar. Poesía y crónicas. Cuentos y novelas también, pero en una ínfima menor medida. No lea mucha noticia, solo las necesarias.
-García Márquez, Gay Talese y Martí son imprescindibles. Usted los lee y, tal y como dijo Guillén de los clásicos del Siglo de Oro, después los olvida. Tampoco los venere. Eso no da nada. Y es demasiado parecido al snob.

Escritor de segunda

¿Donde enseñan a escribir?

Por Carlos Manuel Álvarez

Cuando yo llegué a La Habana, lo confieso, sin quitarme aún el polvo del camino lo primero que hice fue averiguar donde vendían algo de comer. Traía, como todo inocente de provincia, un hambre atroz. Y más tarde –solo más tarde-, dispuesto a saciar las otras apetencias elementales, pregunté dónde enseñaban a escribir. (No pude hacer como Lezama: “el libro es el primer pan del hombre razonable. Después viene el cordero. Pero después viene el cordero. Inevitablemente”.) Obvio, se me echaron a reír en la cara. O eso creía.

Cementerios

Cuando llegué a esta carrera de periodismo (por decirle de algún modo) soñaba con escribir LA crónica, y deseos no me faltaban. El primer gran choque lo tuve sin salir del aula, Carlos me dejó con el ánimo por los suelos. Y desde entonces me he contentado con escribir alguna que otra cosita. Hace poco encontré esta. Sigo esperando, desde entonces, que se me ocurra algún comentario digno de ella. 
                      Julio

Por Juan Orlando Pérez
La lluvia amarga del otoño cae sobre el cementerio en la colina de Harrow. La tarde se desvanece. Qué soledad tenaz la de los muertos cuando cae la noche, y las puertas de la iglesia de Saint Mary se cierran, después del último servicio, y el párroco baja el camino oscuro de la colina. Los muertos solos con la lluvia fría, que empapa la hierba y se cuela por laberintos de insectos hasta llegar a los huesos, que se estremecen de frío y de aburrimiento. Yo también siento frío y tedio en los huesos, un tedio de muertos muy viejos. Pero yo no estoy muerto.

Subida al Pico Turquino: El destino de los otros

Por Carlos Manuel Álvarez
Tomado de CubaDebate
El guía
Edinio Martín fuma, con envidiable calma, el primer cigarro del día. Y observa con indiferencia el Mar Caribe, la mancha oscura y plana que descansa allá, bien lejos, a lo largo del horizonte. Detrás, imponente, cuidándole las espaldas, la Sierra Maestra. El paisaje impacta. Abruma. Parece un sitio prehistórico, un rincón del Pleistoceno.

Edinio Martín: su recorrido en verdad son uno y medio, o dos recorridos. 

Foto: Aline Marie Rodríguez

Pero Edinio Martín fuma con extrema paciencia. Llena sus pulmones de humo y se siente feliz, entero, como siempre. Nada de esto luce fuera de su alcance. El lugar ha caído en la rueda dentada de la costumbre, y ya no es, por tanto, un lugar imaginario. Existe. En el Oriente cubano. Y es motivo de historias, diálogos, fabulaciones. Aunque a Edinio Martín nada de esto le preocupe, pues solo le interesa su trabajo. Y seguir siendo un hombre feliz, que es a la larga lo más difícil.
Termina de fumar, se levanta de la butaca, y estira los brazos y las piernas. Es mulato, no muy alto, de nariz grande y pronunciados pliegues en la frente. Lleva un par de botas negras marca Coloso, pantalón de camuflaje, pullover ancho y gris, gorra beige. Son poco más de las seis de la mañana. Es la hora. Ya empiezan a caer sobre Cuba las primeras luces del amanecer.

Abrir es... abrir

Por Luis Sexto
Tomado de Juventud Rebelde
Estamos en verdad viviendo una etapa de rectificaciones cruciales. De cuantos nos empeñamos en mantener sinceramente la fidelidad a las ideas y fines esenciales de la Revolución Cubana, ninguno miente, ni juega con la confianza o las esperanzas de nuestros compatriotas. Y me incluyo, aunque de mí no dependa ninguna decisión, porque escribo, y escribo con la intención de difundir la certeza de que en Cuba hoy se piensa y se actúa para trascender lo precario sin renunciar a los valores de la justicia social y la independencia.

Añorado encuentro: un bolero increíble

Por Carlos Manuel Álvarez Rodríguez

Tomado de CubaDebate

Portada de la nueva producción del ICRT

Los poemas a la muerte son engaños. La muerte es la muerte.
TOKO

Cambio el canal. Ya ni siquiera veo la pelota. Son muchas las razones y una sola la decepción. No conozco al pitcher. No conozco al bateador. He olvidado sus nombres. Ya no sigo las estadísticas ni sufro demasiado con las derrotas. Y eso es pecado. Los lanzadores y los bateadores cubanos son como el testamento de Eliseo Diego. Inmortales.

María de todos los ángeles

Por Jaime Masó Torres

“… y al cerrar mis ojos definitivamente aspiro a que (…) no me recuerden sobre un escenario, sino como una mujer sencilla, con defectos y virtudes, inmersa en sus ocupaciones habituales y merecedora, a su debido tiempo, de lo necesario para hermosear la vida. Deseo que también piensen en mí como una cubana fiel, sensible, romántica…”

                    María de los Ángeles Santana

Como si “la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma”, la mano ruda de la realidad nos golpea el rostro: en la noche del lunes siete, murió María de los Ángeles Santana. De repente, se agolpan los recuerdos como ráfaga y llueven las anécdotas e historias de quien supo ganarse, por derecho propio, el cariño de toda una Isla. Para establecerse en las puras esferas de lo divino, María de los Ángeles obvió toda superstición y se marchó sin hacer el más mínimo rumor. 

Mi pueblo huele a olvido

Por Julio Batista
Mi pueblo huele a olvido. No a un simple rastro de olvido en el aire, no. Es un penetrante olor de esos que asfixia cuando se entra en contacto con él. Algo parecido a lo que debieron sentir los soldados aliados durante la Primera Guerra Mundial, cuando el 22 de abril de 1915 el ejército alemán descargó sobre ellos 160 toneladas de cloro gaseoso.

“(…) la literatura es un oficio de una larga, larguísima paciencia”

Saruzky, Premio Nacional de Literatura 2004

Lo dice Jaime Sarusky Miller, intelectual de las letras a quien está dedicada la XX Feria Internacional del Libro de La Habana, junto al historiador Fernando Martínez Heredia

Por Jaime Masó Torres

Convertir a la literatura en un asidero emocional, me parece, un pretexto de quienes se atreven a cargar en el hombro la responsabilidad, más que placer, de escribir. Sin embargo, hacer de  la literatura la herramienta para contar historias atractivas, basadas en la investigación profunda y analítica, recibe también el mérito. No estoy diciendo que el poeta no plasme en sus versos fragmentos de su vida o la de sus amigos, ni que un tipo de escritor se sobreponga al otro, nada de eso. A lo mejor, quien se detuvo –como regla esencial para crecer en este campo- ante la obra de Jaime Sarusky (La Habana 1931), encontraron la combinación de ambas cosas. Es Jaime Sarusky Miller, más allá de escritor, periodista e investigador, un intelectual cuyos trabajos, al decir Nancy Morejón, “ha contribuido como nadie al dibujo certero de esas minorías étnicas que en el Caribe nuestro han aportado y siguen aportando al perfil definitivo de una existencia sometida (…)”.

La dimensión exacta de las cosas

Por Carlos Manuel Álvarez Rodríguez
Tomado de CubaDebate
¿Habrá sido una noche fría la víspera del nacimiento de Martí? ¿Habrán celebrado los Juegos Florales o algún otro certamen literario? Y el día de la primera edición del premio Casa de las Américas, ¿habrá nacido alguien del calibre del Apóstol? Tal vez un hombre perdido en entresijos, malogrado al doblar por la calle equivocada, y que ya no conoceremos.